Hendrik BirkeIch habe eine interessante Angewohnheit: Wann immer irgendwo eine Mercedes-Benz S-Klasse vor einem Hotel oder Restaurant steht, ertappe ich mich dabei, für einen kurzen Moment stehen zu bleiben und einen Blick ins Wageninnere zu werfen. Nicht etwa aus Neugier, wer dort gerade ausgestiegen sein könnte – obwohl das gelegentlich ebenfalls interessant sein dürfte –, sondern weil ich mich bis heute frage, warum ausgerechnet dieses Automobil seit Jahrzehnten Menschen begleitet, die sich vermutlich nahezu jedes Fahrzeug dieser Welt leisten könnten.
Es muss einen Grund geben.
Und ich bin ziemlich sicher, dass dieser Grund weder in Chromleisten noch in PS gemessen wird.
Vor einigen Jahren beobachtete ich einen älteren Herrn, der seine S-Klasse vor einem kleinen Café parkte. Kein Chauffeur. Kein Maßanzug. Kein Blitzlichtgewitter. Er stieg aus, strich mit der Hand beinahe unbemerkt über die Tür, schloss sie mit jener ruhigen Selbstverständlichkeit, mit der man zu Hause das Wohnzimmer verlässt, und verschwand für eine gute Stunde hinter einer Zeitung und einer Tasse Kaffee.
Ich weiß bis heute nicht, wer dieser Mann war. Vielleicht ein Unternehmer. Evtl. ein Arzt. Vielleicht einfach nur jemand, der sich nach Jahrzehnten harter Arbeit einen kleinen Traum erfüllt hatte.
Merkwürdigerweise spielte das überhaupt keine Rolle. Was mir in Erinnerung geblieben ist, war dieses Gefühl völliger Gelassenheit.
Es wirkte nicht nur das Auto, auch der Mensch.
Einfach nur ein gutes Gefühl.
Mercedes-Benz baut seit Jahrzehnten Automobile, über die erstaunlich selten laut gesprochen wird. Niemand springt begeistert auf einen Tisch und ruft: “Habt ihr den neuen Getränkehalter gesehen?” Auch über die Art, wie sich die Tür schließt, führt kaum jemand hitzige Diskussionen.
Und doch … steigen Menschen ein, fahren los und kommen Stunden später entspannter an, als sie losgefahren sind.
Ich glaube, genau dort beginnt Luxus. Nicht bei Leder. Nicht bei Holz. Nicht bei Bildschirmen.
Es ist dieses wunderbare Gefühl, dass man sich um nichts kümmern muss.
Die Entwicklung einer S-Klasse.
Ich stelle mir übrigens manchmal vor, wie die Entwicklung einer neuen S-Klasse abläuft – was ich übrigens sehr gerne bei allen Marken gedanklich verfolge. Versuchen Sie das auch einmal, es ist erfrischender als Sie denken.
Während anderswo vermutlich darüber diskutiert wird, wie aggressiv ein Plastik-Kühlergrill aussehen kann oder wie viele bunt-grelle Displays noch irgendwo untergebracht werden könnten, sitzt in Stuttgart ein weiser Ingenieur mit einer Tasse Kaffee mit Schuss am Tisch und sagt nach einer längeren Pause lediglich: “Die Tür klingt noch nicht ganz richtig.”
Stille. Niemand lacht. Niemand widerspricht.
Stattdessen schließen in den kommenden Tagen vermutlich zwölf Ingenieure mehrere hundert Mal dieselbe Fahrertür. Immer wieder. Klack. Klack. Klack. Mal etwas fester. Mal etwas sanfter. Einer macht sich Notizen. Ein anderer runzelt die Stirn. Der Dritte hört einfach nur zu. Der Vierte reicht die Erfrischungsgetränke und zählt gleichzeitig die Getränkehalter.
Ich weiß natürlich nicht, ob das tatsächlich so geschieht. Aber ich wünschte mir, dass es genau so ist.
Und irgendwann, vielleicht an einem verregneten Donnerstag kurz vor Feierabend, legt einer der Ingenieure seine Hand auf die Tür, schließt sie noch ein letztes Mal und sagt ganz leise: „Jetzt klingt sie nach Zuhause.“
Genau dort beginnt eine Mercedes-Benz S-Klasse zu leben.
Das Geheimnis der S-Klasse.
Sie versucht nicht, Aufmerksamkeit zu erzeugen. Sie wartet einfach. Geduldig. Fast schon höflich. Bis jemand zu ihr mit einem breiten Lächeln einsteigt und sich beschützt fallen lässt.
Sie möchte gar nicht beeindrucken. Sie möchte tatsächlich beschützen: vor Lärm. Vor Hektik. Vor der lauten Welt dort draußen. Und ganz ehrlich: dies gelingt einer S-Klasse seit Jahrzehnten.
Lauter ist nicht besser.
Wir leben inzwischen in einer Zeit, in der fast jedes Produkt schreit. Schneller. Größer. Digitaler. Intelligenter.
Mich überkommt aber das schleichende Gefühl, das demnächst meine Zahnbürste mir morgens erklären möchte, wie mein Leben zukünftig deutlich erfolgreicher verlaufen könnte.
Eine S-Klasse macht das nicht. Sie setzt sich neben Sie und scheint leise zu sagen: “Fahren wir einfach. Ich pass auf Dich auf!”
Ich muss gestehen, diese Haltung gefällt mir ausgesprochen gut. Was noch wichtiger erscheint: Mercedes-Benz vermittelt mir dieses Gefühl seit jeher.
Vielleicht werden deshalb seit Generationen Staatsoberhäupter, Unternehmer, Künstler und Menschen, die täglich Entscheidungen von erheblicher Tragweite treffen müssen, immer wieder in einer Mercedes-Benz S-Klasse gesehen.
Nicht, weil sie das spektakulärste Automobil der Welt wäre. Nein, genau das Gegenteil: weil Vertrauen etwas ausgesprochen Unspektakuläres besitzt.
Es verhält sich wie mit der Liebe: es fällt erst auf, wenn es fehlt.
Mercedes-Benz S-Klasse.
Die größte Stärke einer Mercedes-Benz S-Klasse erkennt man nicht auf einer Landstraße und auch nicht vor einem Luxushotel. Man erkennt sie an jenem merkwürdigen Moment, wenn man aussteigt, sich noch einmal umdreht und für einen kurzen Augenblick denkt: “Eigentlich könnten wir noch ein kleines Stück weiterfahren.”
Und vielleicht ist genau das die schönste Form von Luxus.
